Au village de Roche

                                                             Au village de Roche

J’ai retrouvé le val du dormeur de Rimbaud,

En témoigne toujours l’herbe tendre couchée

Près de ce vieux lavoir où l’âme effarouchée

Du poète maudit lui creusa le tombeau.   

La rivière n’est plus qu’une petite mare.

Ont fané les glaïeuls depuis bien trop longtemps.

Mais dans les gris reflets de l'eau sale et du temps,

J’ai vu le 'bateau ivre'* arracher son amarre.

Parti dans son ailleurs, plus loin que l’horizon,

S’est laissé déposé, par son délire en prose,

Au lit d’un galetas, tant la douleur s’impose

A vivre en son enfer, le temps d’une saison.

Devant la maison vide où le passé s’accroche,

Le vieux banc se souvient du soir d'une oraison.

En la plaine ardennaise, un jour de fenaison,

J'ai vu Rimbaud flânant au village de Roche.

* titre original de l'oeuvre de Rimbaud ( hiatus volontaire )

Poète si tu peux...

 ( Classique Régulier )

Sur un 1er vers de Charles Baudelaire ( l'albatros )...

Poète si tu peux…

Le Poète est semblable au prince des nuées

Lorsqu'aux nuages noirs, il y puise ses mots

Et qu’à l’encre des cieux, ses rimes diluées,

Désormais se sont plus que des larmes de maux. 

Il est vrai qu’on ne parle aujourd’hui que de guerre,

Que les tendres écrits paraissent déplacés,

Ne trouvant plus recette auprès d’une vulgaire

Société perdue aux rêves effacés.

Il est pourtant si bon de penser que naguère

Le langage d’amour rayonnait de beauté !

Que l’homme n’avait pas cet instinct si grégaire

Qui le guide à présent vers tant de cruauté !

Poète si tu peux, va t’en dire à ta muse

D’aller cueillir la rose au bord de ton chemin,

Puis à celle ou celui qui, de tes vers, s’amuse, 

D'offrir la belle fleur et de tendre la main.

Rien que d'y penser !

Rien que d'y penser !

Ma poésie est jaune et le sera toujours.

Mais voila qu’aujourd’hui très rouge est ma colère

Car marron je me sens en ces temps de galère

Que je vis malgré moi, dans le noir de mes jours.

Un avenir tout bleu, c’était une promesse,

Comme une vie en rose, un bonheur pour chacun.

Mais gris est le brouillard qu’un ignoble faquin

Etend sur sur mes vieux os, tout en disant sa messe.

Je deviens vert de peur quand j’entends son sermon.

Mon visage est si blanc que l’on me croit malade

Moi le pauvre poète, aimant la rigolade

Mais qui craint pour son or que convoite un démon. 

Et si ce diable espère, en plus, taxer ma muse,

Mes vers le perceront jusqu’au profond du coeur,

Abreuvant de son sang mes rimes, ma rancoeur…

Mais rien que d’y penser… déjà je m’en amuse !