Entre chair et bon vin

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 Entre chair et bon vin

Savez-vous qu’un bon vin me rend tout feu tout flamme

Jusqu’à me faire croire… en Dieu, même en ses saints

Tant sa douce rondeur me rappelle les seins

De celle qui me grise et que mon corps réclame !

Qui dois-je louanger ? La femme ou le nectar ?

Mais quand coule en mon sang la liqueur de la vie

Tout mon être palpite et mon âme ravie

Me dit que tout ce miel… vaut bien baiser de star !

Me faut-il donc choisir entre le cru, la belle ?

Me séparer de l’un ? A l’autre m’accrocher ?

Faire le mauvais choix puis me le reprocher ?

En l’instant je ne peux… mon esprit se rebelle !

Alors laissez-moi vivre et m’enivrer sans fin

Du parfum de l’aimée ou du jus de la treille !

Puis je vous dirai tout, dans le creux de l’oreille,

Sur mes plaisirs de chair… et désirs d’un bon vin !

L'oiseau bleu est parti

     à Michel Catty... à Michou

                        décédé le 26 janvier 2020

  L’oiseau bleu est parti

Nous ne le verrons plus le champagne à la main.

Nous ne l’entendrons plus nous chanter son refrain.

Le rideau s'est baissé sur les pleurs des Michettes

Alors Montmartre prie et s’arrête la fête.

De bleu tout habillé l’avez-vous vu partir

Ce prince de la nuit de la rue des Martyrs ?

Avez-vous entendu, des poulbots de la rue,

La complainte qui chante une âme disparue ?

Ce soir un oiseau bleu s’est envolé du nid

Pour un nid bien plus bleu au bout de l’infini

Et la nuit parisienne a perdu ses lumières

Alors pleure la Butte et montent nos prières.

Un flambeau s’est éteint mais une étoile bleue

Brille là, désormais, tout au fond de nos yeux,

Quand le jour qui revient, pour que rien ne s’achève,

Nous laisse de Michou que le bleu de son rêve.

                                                                        

Le Poète voyou ( Acrostiche François Villon )

1431 - après 1463

 Le poète voyou

Faut-il croire en les mots de ce garçon rebelle,

Reconnu chez les rois, fréquentant les bandits ?

Avec ses états d’âme et que le crime appelle

N’est-il pas le premier des poètes maudits !                                       

Ça sera dur pour lui de se faire une place,

Obligé de s’enfuir dès le moindre tourment,

Il laissera chanter sa verve et son audace,

Ses ballades auront valeur de testament...                                                       

Voici que dès demain, du gibet que l’on dresse,

Inutile sera la corde pour ton cou.

Libéré de la mort, fuyant cette bougresse,

L’exil est un cadeau, quel en sera le coût ?              

Où vas-tu te cacher, quelle est donc ton adresse ?                

Nul ne sait, si pour toi, cela valait le coup !